...e proprio quando credi di avere un discreto spessore ti accorgi che non butti ombra neanche in questa arrembante luce umidiccia di luglio. Mi guardo sotto i piedi, forse per uno strano effetto ottico si è rifugiata li sotto, ma l'asfalto non cambia tonalità. Niente ombra. Eppure io un'ombra ce l'avevo, che io mi ricordi stava sempre attaccata ai miei piedi, e dunque che fine ha fatto? Esaminando qui su due piedi e sotto il solleone il problema inizio a scartare ipotesi. Di certo un fantasma non lo sono: solo un minuto fa sono stato fermato da un ragazzo in aria di illuminato proselitismo che voleva convincermi che il partito marxista leninista è il futuro. Ora, nonostante fosse vestito come un becchino di inizio novecento, non credo che i membri del partito abbiano la facoltà di parlare con i trapassati (e a ben pensarci questo è un punto a favore dell'essere morti) e quindi ne deduco che un minuto fa ero vivo. E tutto sommato direi di esserlo anche adesso perchè non credo che i fantasmi abbiano le ascelle così severamente pezzate.
Cos'altro? i vampiri non hanno ombra credo, o era il riflesso? Forse ci sono due scuole di pensiero su questo na direi che tutte due convergono sul fatto che i vampiri non amano particolarmente la luce del sole quindi se fossi un vampiro adesso sarei polverizzato alla stragrande. Resta un'altima opzione, quello che hanno fatto Peter Schlemihl e Robert Johnson, vendere la mia anima leggera al diavolo. Solo che a) non mi sembra di aver firmato nessun contratto col sangue ultimamente e b) non ho acquisito nessuna straordinaria fortuna o abilità, e nonostante la mia capacità di perdere tempo possa apparire ai più stupefacente devo ammette che non è frutto del demonio ma di una costante applicazione quotidiana.
E allora? Che fine ha fatto la mia ombra? Forse a pensarci bene un'idea me la sono pure fatta, ma è piccola e squallida, così piccola e squallida che andrò a cercare un bar con un tavolo all'ombra e ordinerò un birra gelata.

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